sábado, 26 de marzo de 2016

שואה




         Pluma, que escribió al aire
     y ya, no sabe volar,
 melodías armoniosas
 que dejaron de sonar,
   pies descalzos en la arena
 que aprendieron a llorar
 ojos que abiertos al mundo
 se olvidaron de soñar.

         Manos alzadas al cielo,
 labios besando una flor,
 letras y notas cantando
 las nostalgias de un querer,
    y pétalos como alfombra
 al amor de una mujer.

         Percuten sobre un piano
  dedos de yemas sangrientas,
 esputos, palabras, rabia,
 contra la desigualdad,
  pentagramas empapados
   por lágrimas de piedad.

          En un horizonte incierto
 se ve un camino de espinas,
 no hay senderos dibujados
   para bajar la colina,
 solo está el acantilado
 como única salida,
 o quedarse en una piedra
 sentado a observar la vida
 con la mirada en silencio
 hasta que termina el día.








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