Sentado
en su soledad
El folio
sobre la mesa,
Una vela
que lo alumbra
La pluma
ya está sujeta.
Tintero
de tinta roja
Para
escribir un poema,
Lleno de
dolor y sangre
De
amarguras y de pena.
Sin
quererlo aquel poeta
La pluma
se fue directa
Al
tintero color verde,
Y
escribir a la esperanza
Que es
lo que nunca se pierde.
Nadie
supo de lo escrito
A nadie
se lo contó,
Cerró el
botecito rojo
Y en el
cajón lo guardó.
Jamás
salio de su celda
Hasta
que alguien lo encontró,
La tinta
estaba reseca
Y ese
alguien lo tiró.
Sus
poemas desde entonces
Se
escribieron color verde,
El color
de la esperanza
Lo último que se pierde.
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