Ingrata vocación 1/3

     Ingrata vocación
      Hace años, teniendo como excusa mi juventud, amistad y confidencialidad de ese momento, una señora mayor a la que conocí gracias a su amor por la música, prefirió sustituir su tiempo de clase de piano, por un instante de desahogo, convirtiendo en confesor a mi persona.

    Mientras colocaba como cada día el método en el atril, buscando el ejercicio que había practicado en casa, dejó caer una pregunta:

.- ¿nunca te has preguntado, porque llevo siempre una camisa morada y este escapulario?

    .- Bueno, me imagino que alguna promesa.

.- Yo se que eres mi profesor, pero ¿serias mi amigo?

    .- Ya lo soy, para mí, la amistad es lo primero, si no lo fuera, aunque me pagases las clases, no me importaría si aprendes o no, y estaríamos perdiendo el tiempo los dos.

    Su cara se iluminó, como si hubiese visto un ángel, acto seguido me cogió la mano suavemente, y me sentó junto a ella, en la larga banqueta que había frente al piano.

   Se puso a interpretar algo improvisado, con unas variaciones de dulzura y agresividad, que me indicaban el camino de sus sentimientos, yo me limitaba a escuchar en silencio, de repente, fue bajando poco a poco la intensidad y dejó de tocar, me miró con los ojos tristes y me dijo: Así ha sido mi vida, pero para que entiendas lo que he tocado, te la tengo que contar. Se giró hacia mí en el asiento y comenzó su relato.

      Yo nací en un pueblecito muy pequeño cerca de aquí, cuando tenía dos años, un hermano mío enfermó grave, por lo que iba todos los días con mi abuela a la iglesia, a pedir a San Antonio, que hiciera por él lo que los médicos no podían hacer, curarlo. Después de un tiempo y desahuciado por la medicina, regresó a casa, para que pudiera morir en paz, pero mi abuela y yo nunca dejamos de ir a rezar, y tal fue la fuerza e insistencia de nuestras oraciones, que al cabo de unos meses, mi hermano se recuperó.

    En las afueras del pueblo, donde íbamos a jugar siendo niñas, había un hermoso convento, un día al asomarme a la puerta de la capilla, vi que allí había una imagen de San Antonio, entré y me alegró ver que era la misma, a la que tantas veces había rezado en mi infancia, y que se habían llevado de la iglesia un día, no sabiendo donde.

    Desde entonces, todas las tardes antes de irme para casa, me arrodillaba frente a él un rato, y le contaba lo que había hecho en el cole, en casa, con mis amigos, y al levantarme para marchar, me sentía reconfortada, para después de la noche comenzar una nueva jornada.

    La madre superiora, que llevaba observando un tiempo este comportamiento mío, una tarde me esperó a la salida.

.- Buenas tardes jovenzuela, veo que todos los días antes de ir para casa pasas a rezar a S. Antonio, le tienes mucha devoción ¿verdad?

Yo le expliqué lo de mi hermano, y como lo había vuelto a encontrar, luego, nos despedimos, y siguió pasando el tiempo, pero un día, ya cumplidos los diecisiete.

.- Veo que no has perdido la costumbre de venir.

    .- No señora, y lo seguiré haciendo toda la vida.

.- Te has planteado estar aquí junto a él todo el tiempo.

    .- ¿como todo el tiempo?

.- Si, aquí con nosotras, en la clausura, entregando tu cuerpo y alma a Cristo por todo el tiempo que tu vida dure.

    .- Me lo pensaré.

                   Cuando llegué a casa, a la hora de la cena, se lo comenté a mis padres, y ellos me contestaron, que para mi abuela que estaba en el cielo, sería el mayor regalo que le pudiera hacer.

    A la mañana siguiente, muy temprano, llamé a la puerta de visitas, e ingresé como novicia.

               Mi vocación, que por cierto nunca he perdido, se fue haciendo más grande, y entre las horas de oración, me dedicaba a las tareas de la huerta junto con otra hermana, allí mientras cavábamos la tierra, cantábamos al señor, de ahí mi pasión por la música.

     Una vez tomados los votos, me mandaron a otro convento, donde empezó mi calvario. Una tarde confesando con el párroco de la comunidad, sentí como su mano tocaba mi cuerpo, no podía creerlo, me quedé quieta, muda, sin sangre en las venas, al rato, me levanté, me santigüe al pasar frente al altar con la cabeza baja, avergonzándome ante dios y me fui, sin mediar palabra con quien me encontré a mi paso hasta mis dependencias.

   Lloré y lloré, vinieron a avisarme para la cena, compuse mi voz, y respondí con una mentira, me encuentro mal, no me apetece cenar, y seguí llorando hasta el alba.

   Pasaron muchos días sin ir a confesar (cosa que ni en mí, ni el resto de las hermanas era habitual) me sentía atormentada, por lo que armada de valor, decidí hablarlo con la superiora.

   Su explicación me tranquilizó e inquietó al mismo tiempo.    Según ella, eran pruebas que el señor nos mandaba, para hacernos más fuertes ante las tentaciones del cuerpo, y que gracias a la superación de esas y otras tentaciones ganaríamos el reino de los cielos.

    Seguí yendo a confesarme, y la experiencia se seguía repitiendo, cada vez sus manos sudorosas, iban profundizando más en los lugares de mi cuerpo, y yo solo callaba y lloraba en mi celda. Hasta que un día, sentí en mi cuerpo algo desconocido para mí, sentí placer, y esa noche, con el cinturón me azote la espalda, hasta que sangró, me sentía culpable de haber defraudado a mi dios.

    Por desgracia al cavo de unos días, mi padre falleció, por lo que pedí poder ir un tiempo a mi casa para acompañar y cuidar a mi madre ya enferma, pensando regresar a su muerte, para terminar allí mis días. Pero nunca regresé.

     Compré una imagen de mi santo preferido, que puse en mi habitación, encontré haciendo limpieza este escapulario que era de mi querida abuela, mandé hacer unas camisas moradas, y desde entonces guardo mis votos en casa, con la única esperanza de que dios escuche mis plegarias y me conceda a mi muerte el poder estar junto a él. Y gracias a lo que he aprendido contigo, paso el tiempo haciendo sonar mi oración, rezando frente al piano.

     Enmudeció de golpe, bajo la cabeza y se fue.

            Tal vez por vergüenza, o porque pensó que ya había aprendido y enseñado lo suficiente en ese lugar, nunca volvió.

Cumple años

Hola mis niñas que tal,
no sé qué os regalaré
para que os haga ilusión,
tal vez una poesía
recite mi corazón.
Un cuento que hable de hadas
de dragones y princesas,
o de un sapo convertido
en príncipe si lo besas.
Una canción melodiosa
que al oírla en vuestra cama,
espante las pesadillas
y buenos sueños os traiga.
El dibujo de una estrella
que brilla en el firmamento,
y dos pequeñas sentadas
contemplando ese momento.
Tiene que estar concluido
para mañana y pasado,
el veintiocho y veintinueve
y aún no lo tengo pensado
Algo os he de regalar
que no lo compre el dinero,
un beso fuerte, un abrazo,
una sonrisa, un te quiero.
¡Ya está!
Os regalaré mi alma
el tesoro más preciado
para que juguéis con ella
y nunca estar separados.

Inmigrante

Me preocupa que tengan razón aquellos que cada vez que sale a colación cualquier tema relacionado con la Inmigración en España, intentan reconducir el dialogo a la situación de los que por necesidad imperiosa, se ven obligados a trabajar sin horarios, por un sueldo mísero, y en condiciones infrahumanas, y no seré yo quien diga que esto no es verdad, aunque por suerte no en todos los casos. Frase que es como un resorte para otro tertuliano, que enseguida expone la cuestión, de esos que poniendo el racismo como pretexto, de su auto discriminación, se acercan a las administraciones a pedir que sus derechos, tienen que ser mayores que los de los españoles, por tener más dificultades, para encontrar trabajo, adquirir un piso y poder estudiar, exigiendo que no solo se le dé, además que se paguen los gastos que ello ocasione, y todo por supuesto de primera calidad, para su mejor integración, tampoco seré yo quien diga que no existe algún caso, pero son los mínimos, eso sí, muy sonados en el entorno donde suceden y además, gustosa carnaza propagandística, muy deseada por ciertas asociaciones hostiles a la llegada de otras culturas a nuestro país.

Ante la confrontación que se va generando, me dedico a observar, no solo a los que están en la mesa, miro de vez en cuando a quien por cercanía, está oyendo la conversación y va tomando partido con sus gestos, al igual que a un inmigrante, que puesto al fondo de la barra, mirando su cerveza, intenta no darse por aludido.

Otro responde: es que ellos, tenían que denunciar esas irregularidades, si no quisieran no estarían explotados.

.- Para eso están los sindicatos, que están deseando de que se les comunique cualquier irregularidad para salir a la palestra, además, si no se dejasen ningunear, no nos quitarían el trabajo a los de aquí.

.- Claro ese es el problema, que trabajan por dos perras y sin asegurar, y a nosotros nos mandan a la calle.

.- Bueno pero de eso tiene la culpa el empresario.

.- El empresario está a lo que está, y le importa una mierda lo que pase.

Como siempre hay algún listo que quiere meter cizaña, se levanta y se acerca al chaval de la barra.

.- A ver, tú trabajas (sin ninguna educación)

.- Yo no puedo hablar (con acento muy pronunciado)

.- Venga, déjalo en paz, dejemos la fiesta tranquila.

.- Veis lo que os decía, ellos nunca dicen nada, así nos va.

Otro que como yo, había estado callado, se levanta y se va hacia la barra. Este con mucha educación, después de mandar sentar al fantoche, se acerca y le comenta:

.- Perdona si mi amigo te ha molestado, la verdad es que solo era una conversación sin más trascendencia, pero entiendo que te pudieras sentir incomodo.

.- Lo vuestro no me duele.

En el momento que empieza a hablar, me levanto y me siento al lado suyo, la curiosidad de ese otro punto de vista, me interesa.

.- ¿Por qué dices eso?

El sin levantar la cabeza, como con vergüenza, pero con ganas de desahogarse con alguien, que lo escuche, empieza a contarnos su historia, intentando encontrar las palabras en nuestro idioma y en voz baja, para que solo los que estamos cerca de él nos enteremos.

.- En mi país, no teníamos para comer, pero lo peor llegó cuando salí a la calle a protestar junto a otros, después de unos días en el calabozo, me soltaron, estaba amenazado yo y mi familia, y decidí marchar, para que a ellos los dejasen.

Me prometieron, que al llegar aquí nos darían trabajo, y que podría mandar dinero a mi país. No preguntamos ni condiciones, lo único que sabíamos, era que no nos pedían dinero, y que había que salir cuanto antes.

Después de varias semanas trabajando en un barco, y durmiendo en la bodega entre los conteiner, nos dijeron que no podíamos salir de allí hasta que se hiciera de noche, bajamos, nos metieron en la caja de un camión, y nos trajeron hasta aquí.

Trabajamos 16 horas en un sótano, haciendo ropa, allí dormimos y comemos. Cuando pasó el primer mes le pedimos el sueldo y nos dijeron que había que estar trabajando sin cobrar 1 año, para pagar el pasaje, y que si alguno se fugaba lo pagaría su familia.

Pasado ese tiempo nos dijeron que los papeles nos costarían otros seis meses, algunos se fueron, pero yo me quedé, me dan 20€ a la semana, y puedo salir de vez en cuando, como hoy, la ropa que fabricamos se vende en las tiendas de aquí, muy cara, lleva marca, y nadie dice nada, yo lo único que quiero es que se pase el tiempo y me den mis papeles, y poderme ir a otro sitio, no sé donde pero lejos, ya solo me quedan dos meses y me los dan.

.- Si, pero ¿por qué has dicho que no te dolía lo que dijéramos?, ¿es que te da igual lo que pensemos de vosotros?

.- No, ustedes no tienen que entendernos, ustedes no me hicieron salir de mi país, ustedes no me han esclavizado durante este tiempo, ha sido gente de mi país, la misma que nos dijo que había que protestar, gente en la que yo confiaba. De buena gana me volvería con mi familia, pero tampoco puedo, no tengo ni papeles, ni dinero, y no quiero ir a la cárcel, por eso no puedo hablar, ellos son poderosos, y yo, solo un sin papeles. Bueno se me hace tarde.

Echó la mano al bolsillo para pagar.

.- No tranquilo, te invito yo.

.- Gracias, gracias, adiós.

Y se marchó sin levantar la cabeza, sin ni siquiera haber dicho su nombre ni procedencia. Pagué su cerveza como agradecimiento a su charla, y me fui como si nada hubiera pasado, justificando mi falta de atrevimiento, por no denunciar el caso, con la disculpa de que si lo hacía, lo perjudicaría más a él que a sus carceleros; mentira, pero siempre se encuentra jabón para lavar la ropa.

No lo he vuelto a ver por el barrio, mejor, prefiero pensar que le han dado los papeles y se ha ido, así mi conciencia no me hace preguntas ásperas, que no sabría responder.

En un bar, de cierta ciudad, un día, de algún mes, de cualquier año.