Para Vos

Tanto tiempo que no escribo,

pero hoy lo tengo que hacer.

Para hablar de dos misterios,

que son el ser y no ser.

A esa muerte que está viva.

A esa vida que se muere.

A ese dios que nadie entiende,

y a ese infierno incoherente.

A la flor de ese jardín,

que se marchitó de pronto.

Y a ese triste jardinero,

que se apago en el rescoldo.

A la musa del poeta,

que nunca pretendió serlo.

Y al escritor  que con rabia,

plasma su amor en los versos.

A la que abraza a su padre

con el pelo alborotado.

Al que llora su partida

sin saber que está a su lado.

A la que le pide calma,

que el momento no ha llegado.

Y al que reniega del mundo,

pidiendo ser sepultado.

A quien en sueños se acerca,

para besar sus mejillas

 y abrazarlo con dulzura.

A quien con lágrimas riega

la luz de la madrugada,

después de una noche oscura.

A la que se fue muy lejos,

y el que se quedó afligido.

La noche del mes de agosto,

se truncaron los caminos.

Yo a eso, le llamo putada.

Otros…  lo llaman destino.

Perdón por mi atrevimiento.

Perdón… mi querido amigo.