Dónde Marchaste cap.-6º

-------- Dónde marchaste -----

----- Capítulo 6º -----

 Thierry.--    Tranquilo Manuel, aquí nadie se acordará de ti, serás un sobrino mío que ha venido para quedarse.  En estos tiempos hay mucho desplazado.

 Tengo amistades en la iglesia, te harán una documentación nueva y serás un ciudadano francés, como cualquier otro.

    En estos años se han destruido muchos archivos y nadie echará de menos tu pasado.

Manuel.- pero… ¿y la gente que me conocía?

Thierry.- por esos no hay cuidado.     A tu amigo Reinhad, lo mataron y perdona, pero bien merecido lo tenía.  Delató a la mitad de los jóvenes; chavales imberbes que no tenían ni edad, ni ideas, solo por envidia, era un ser despreciable.

   Una noche, mientras paseaba con su mujer, un coche los atropelló;    de él se bajaron unas personas y en el suelo los remataron con un disparo en la cabeza, para asegurar que no delataban a nadie más.

     Un mes después, sus padres se fueron a vivir a Bremen de donde descendían. Dicen que allí casaron a su hermana, Ilse, (con la que paseabas del brazo los domingos), con un tal Rudolf Fischer, que dicen tenía la graduación de Mayor y estaba destinado en un acuartelamiento por Wurzburgo.

Manuel.-  ¿está seguro?

Thierry.- sí claro, eso dijeron

Manuel.- no puede ser. Entonces…

Thierry.- entonces qué

Manuel.- nada, nada, tal vez un día le contaré una historia

   Manuel comprendió entonces que Ilse, había reconocido sus poemas y caligrafía desde el primer día.

          Tal vez por esa razón, el mayor le ayudó a escapar y entonces…  la persona que ardió dentro del coche era ella y él sin saber nada.  Si lo hubiera sabido…

      

  En un par de semanas tenía todos los papeles arreglados. Thierry, entró por la puerta sonriente con un sobre en las manos y dentro su nueva identidad.

Thierry.- vamos siéntate y abre este sobre, ya tengo ganas de saber cómo he de llamarte a partir de ahora.

Manuel.-  ¿se puede ceer usted que me da miedo?

Thierry.- miedo, de qué.      ¿De que se te reconozca como persona?    Has cargado demasiado tiempo con un nombre tan falso y pesado, como las monedas de plomo.

Manuel.- sí pero…

Thierry.- ¡ábrelo ya!

      Despegó la solapa sin romperla.      De dentro sacó un librito y dio la vuelta a la tapa delantera para ver la primera hoja.    

    Allí estaba su nuevo nombre,  y la fecha de nacimiento:

              Frederick…………. 5 JUIN 1898

Thierry.- que ironía, después de todo lo que has pasado y que me fuiste contando, que te vayan a poner un nombre de origen germánico y que además celebra su onomástica,   (Frederick de Utrecht)  el 18 de Julio. Será para que nunca olvides ni a Hitler ni a Franco.   Bueno, ni a Lorca

         Un intervalo de silencio.  Cogió las manos de Thierry y las besó.

Frederick.- gracias, muchas gracias

Thierry.- ¿entonces te gusta?

Frederick.- gracias, muchas gracias

Thierry.- vamos, pon los platos y vamos a comer

           A los pocos días ya con su documentación en regla, empezaría de nuevo a trabajar en los documentos pendientes de archivar en la catedral.  Thierry le iría enseñando paso a paso cómo realizar  el cuidado y conservación de aquel monumento.

     Por fin terminó la guerra. Europa había quedado destruida, los hombres y mujeres trabajaban en su reconstrucción.

        Aun sin tener un título en sus manos, fue requerido, como profesor de arte y de literatura para un colegio cercano, pero su mente seguía estando tras aquellos gruesos muros de piedra.

     

Thierry.-  ¿por qué haces esto?    No te das cuenta de que ahora tienes una gran oportunidad

Frederick.- mi gran oportunidad es estar a su lado, aquí, siempre aprendiendo

Thierry.- pero si eres profesor, serás valorado;  mira, algún día publicaras tus poemas, relatos y ensayos, porque tienen algo especial, son muy buenos

Frederick.- para usted es muy bueno todo lo que yo hago, pero queda mucho que aprender y tengo el mejor maestro

Thierry.- yo que te voy a enseñar, si apenas aprendí a leer

Frederick.- no se da cuenta que si usted hubiese estudiado en los libros, tal vez no tendría nada que enseñarme.   Lo  que me enseña, nadie lo escribió, eso quiero aprender

Thierry.- estás muy loco, pero eso me da igual.   Hagas lo que hagas, siempre podrás contar conmigo y el día que tú decidas marchar, será para bien

Frederick.- lo sé, pero no es esa mi intención.

         Con los años el anciano, se vio postrado.   Demasiadas penurias para aquellos frágiles huesos que ya pedían tierra.

    Frederick lo cuidó como si de su mismo padre se tratase.    

          Noches en vela a su lado controlando que no desmayase su aliento.   Jamás le faltó una caricia de sus manos, ni los más dulces besos de ese hijo que nunca tuvo.

     El día en que Thierry murió, Frederick, heredó todo lo que le pertenecía:

    La casa, el trabajo, incluso su apellido llevaba puesto en sus documentos.

          Nunca olvidaría sus últimas palabras:

       …---- nunca dejes de escribir poesías, ni de adornarlas con gracia en tus caligrafías.   Sigue regalándoselas a las personas de bien y tendrás la mejor recompensa.   Ver su felicidad.

       En el interior de la tapa de la caja de madera, mientras los conocidos lo velaban, escribió las más sentidas letras y las adorno con todo tipo de orlas de color, como exclusivo pago a todo lo que había enseñado en ese tiempo.

      Solo, en aquella pequeña casa, Frederick vivía esperando a que nadie llamase a la puerta;  para qué.  Siempre que alguien había llamado a su vida, esta se había visto truncada.

     Cada noche, junto a la ventana, mientras veía a la gente caminar de vuelta a casa, escribía versos y los adornaba, para a la mañana siguiente darlos a la primera persona con la que se cruzaba por la calle camino al trabajo.

  Trabajadores y trabajadoras que le pagaban con la mejor moneda:

    Las gracias acompañadas por una sonrisa y algún que otro abrazo.

      En la catedral, enseñaba el tesoro a los visitantes;  luego junto a ellos hacía un recorrido por todas las dependencias, explicando cada una de las obras de arte; se paraba en cada cuadro, en cada verja, en cada columna, en cada adorno por insignificante que pareciese, explicando todos sus detalles e historia.

  Tras acompañar a los visitantes hasta la puerta y recordarles que allí había un cepillo para donativos que siempre serían agradecidos, se dirigía en soledad hasta el altar mayor.

   De rodillas rezaba unos minutos y en su oración rogaba en voz baja por el alma de su gran maestro.  Finalmente siempre reservaba un instante de silencio para recordar a esa, a la que nunca volvio y que jamás olvidó…

     …Su añorada España.