No Esclavitud. No Maltrato.

--- Cada tarde;

la frustración, abre la puerta,

la apacible compañía de la soledad,

se convierte en tormenta,

estruendos de voz en los oídos,

rayos que como látigos

fustigan su rostro,

expectativas, nuevamente perdidas,

entre nubarrones negros,

que eclipsan la luz de las estrellas.

---Como cada noche;

el hedor del aliento

en la misma almohada,

un cuerpo expandido

ocupando todo el colchón,

emitiendo hasta la saciedad

sonidos impropios de un ser humano.

---Allí, junto al borde;

una estrecha vereda,

donde reposa todo el dolor y sufrimiento,

empapado por  lágrimas de desesperación

y cubierto por la sábana de la impotencia.

---Como cada mañana,

Suena el despertador.

ÉL;

con una sonrisa se levanta,

cariño despierta, le susurra al oído,

sirve el café con leche en las tazas

y prepara unas tostadas….

mientras ELLA;

maquilla el espanto frente al espejo.

Hacen proyectos para la cena,

que nunca llegan a realizarse.

por un momento,  como cada día,

la vida se le parece iluminar

con una ilusión exenta de esperanza.

ELLA;

ejerciendo de fiel compañera

lo acompaña hasta la puerta,

para despedirlo con un beso

y desearle una feliz jornada.

---Pero esa mañana;

allí, en la acera, agazapada,

intentando esconder su negrura

apoyada contra la encalada pared,

espera el final de la despedida

para volver a ponerse en movimiento.

--- De pronto;

la puntera de su bota,

en un movimiento rápido

cae sobre ella como una losa.

CRAK… cruje su armazón,

sus entrañas viscosas

se esparcen y quedan allí,

sus restos…

ni tan siquiera son dignos

de ser recogidos.

---Y esa mañana;

una carcajada sarcástica

y un gesto burlesco

dejan paso a la frase,

que desenmascara una realidad.

     .- Lo siento cucaracha,

cuestión de carácter.

---Tras cerrar la puerta;

ni un segundo que perder.

Cuantas veces hizo la maleta

para volverla a deshacer.

Cuantas dijo: me voy…

y quedó con la mirada perdida

en el horizonte, asomada a la ventana.

Cuantos años, arrodillada en un rincón,

sintiéndose, cual cucaracha,

que tendida quedo en la acera.

---por eso hoy;

sin ropa, sin equipaje,

sin perder ese  minuto,

abre la puerta de par en par.

Crisálida que rompe el primer hueco

en capullo que la tiene presa.

Deja desentumecer sus alas

y al fin se decide a volar.

--- Y hoy;

negros, grises y colores pardos,

ya no serán…

los morados que cubran

su aún tersa y joven piel.

---Hoy, y mañana, y pasado,

y al otro, y al otro, y al otro…

en su vuelo…

los colores vivos de sus mejillas

sembrarán de alegría los tejados,

y en ellos…

renacerá de nuevo la primavera.

---Y hoy, o tal vez mañana, TÚ.

Tú también puedes ser libre.

Tan solo…  de ese minuto depende.

Sin firma.

    Sientes celos del cuaderno,

donde escribo cada noche,

pensando que escribo a otra,

creyendo que yo la amo,

sin saber que lo utilizo

para escribir los poemas,

que recibes de un extraño.

    A media mañana.   Sola.

la mirada en la pantalla

espera que entre un correo,

el poema enamorado

de un admirador secreto.

     Te adula con sus palabras,

hace que sientas un fuego

de pasión en las entrañas,

que las sombras de tu espejo

de ti estén enamoradas.

                                                              

    Te sientes feliz, contenta,

coqueta, guapa y apuesta,

pero por más que te escribe,

jamás recibe respuesta.

     Los versos cuentan por cientos,

nunca nada me has contado,

se perdería el encanto,

si yo supiese el secreto

de ese amante enamorado.

     Y cuando llegue a los mil

los mandaré publicar,

con una rosa por firma

sin mi nombre declarar.

    El libro será el regalo

que a casa te ha de llegar,

para que duerma en tu almohada

cuando ya no lleguen más.

  Y cada vez que lo leas,

se iluminará tu cara

con recuerdos de alegría.

-Cómo sentirme celoso,

de no poder ser tu amante

si eres tú la vida mía.

Alambradas en el Alma

    NO. No puedo creer.

    Ni dioses, ni demonios,

ni  condenas venideras.

Ni en cielos, ni en infiernos,

después de esta vil escuela.

Ni premios, ni reproches, 

que juzguen esta quimera.

    Creo en ángeles cercanos

alas con pluma de seda.

En el alma o la conciencia,

llámelo como usted quiera.

Voluntad de hacer el bien

sin esperar la moneda.

   Tampoco en buenas palabras,

del poder y mamarrachos.

Ni en los papeles firmados

a pluma de oro en despacho.

Pues son mero protocolo

con una mano dan pan

y en la otra tienen el mazo.

    Pero si en palmas abiertas

de las generosas manos,

que sin tener ni que dar,

socorren a sus hermanos.

Prestan ayuda inmediata

a aquel que lo necesita

sin pretender nada a cambio.

     -Porqué buscar en la piel,

diferencia de colores.

-Porqué enfrentar a los pueblos,

a causa de religiones.

Que si el norte, que si el sur,

-porqué tantas distinciones.

Si todos somos humanos,

-porqué existen las fronteras,

separando las naciones.

Red on Black

Se sentaron a la mesa

Dos tripas de buen comer,

Después de saciar las ansias,

Y de buen vivo beber,

Pusieron sobre el tapete

La barraja del poder,

Naipes que se repartieron

Jugándose el no perder.

Al final de la tertulia

Ya no hay cartas que mostrar,

Dos colores bajo el paño

con los que van a apostar,

Sin intérpretes ni cámaras

Ahora ya se puede hablar.

Me permites que derrame

La sangre del enemigo,

Aquel que no esté de acuerdo

Con lo que yo ordeno y digo,

Cubres con joyas preciosas

A familiares y amigos.

A cambio de esto te ofrezco;

Explotar los yacimientos

Del suelo en el que pisamos,

Y extraer de sus entrañas

Los alijos más preciados,

Con mano de obra barata

De mis hambrientos lacayos.

Todo queda en simple trueque

Sin constar en documentos,

Cooperación le llamaron

Expertos en exteriores,

Cambiaron rojo por negro

Los estómagos zampones.

 Imagen firmada por:

©TrueMitra – FreeVectors.com

Donde se marchó el poeta.

     Llorando se encuentra Dios

omnipotente y supremo,

sin saber cómo paliar

las plagas que el mundo azotan

sin que nadie ponga freno.

    Hambre de paz,

sed de justicia,

las manos de un niño

portando bandera

luchando por algo

que ni  comprende siquiera.

     Perros hambrientos

de metal precioso,

que gritando progreso

invaden naciones,

esclavizando  a los pueblos

y armando a los dictadores.

     Dios se encuentra derrotado

todos lo han dejado solo,

se ha convertido en un nombre

y en su nombre vale todo.

     Ha decidido llamar,

a un ramillete de loKos

para que le den consejo.

     Poco a poco van marchando

hacia allí los escogidos

para llevarle alegría,

tan solo la voz del alma

limpia y pura del poeta,

iluminará las noches

y dará paz a los días.

     Será que el dios que nos mira,

ha encontrado el elixir

para curar esta herida,

la humanidad está enferma

de orgullo, poder y envidia,

para calmar nuestra ira

necesita……..  POESÍA.

Fotografía firmada: Carlos Morcillo 

(Cuenca)

Musa de otros poetas.

   La poetisa marcho

andando por el camino,

el camino de los sueños

que tantas veces andó,

buscando las bellas frases

que en sus poemas plasmó.

    Se va rumbo al horizonte

buscando la plenitud.

   Alas abiertas de un ángel

la esperan al otro lado

recibiendo su alma bella

con un abrazo de luz.

       De dominica vestida

   De blanco resplandeciente

se va la poeta al cielo.

    Aquí deja su legado,

palabras del corazón

escritas en unos folios

que no serán olvidados,

   En pétalos de colores,

en las nubes, en los vientos,

allá escribirás poemas

que todos podrán leer

mirando hacia las estrellas

que invaden el firmamento.

     En aquella nube blanca,

en la que está acorrucada,

instalarás tu escritorio

con pluma, tinta y papel.

     Letras en forma de lluvia

para dejarlas caer,

así regar más poetas

a los que poder leer.

Valdeluna cap .-7

    Bernardo ya está hecho un mozo.     Lleva unos meses ronroneando a Zoila;    una mocita con silueta espigada, alta, de genio recio como una mimbre y con aire altivo, como su padre Liberto, el que parece ser, ve la relación con agrado.   

     A la declaración de intenciones, serán acompañados, por la madre del uno y el padre de la otra.     Aproniana, deberá dar el visto bueno.  Testigos serán;  la madre de la una, junto con el padre del otro, como responsables, del buen enseñar a la convivencia en respeto a la nueva pareja.

         En la plazuela de Valdeluna, junto a las piedras que quedan del antiguo edificio derruido, han colocado dos asientos, forrados de telas rojizas.

          La mecedora de la matriarca, se balancea frente a ellos movida por la brisa, a la espera de que está llegue con paso cauteloso.        Las prisas nunca fueron buenas para decisiones importantes, compromisos que han de durar una vida.

        Cada uno, en su correcto emplazamiento colocado, deberá asumir las responsabilidades que de esa reunión resulten, o deberá rendir cuentas ante un  disciplinario comité  de ancianas al que más vale no enfrentarse.

            La matriarca tose y todos callan.

Aproniana.-  Bernardo, Zoila; ¿estáis aquí por voluntad propia y sin ningún tipo de presión?

Zoila.- sí

Bernardo.- claro

            Tras una colleja, que cae sin ruido, sobre su nuca pelada, como si nada hubiera pasado se oye un susurro.

            Andrea.-  un poco de respeto mozalbete

Aproniana.- vuestro cometido será el velar el uno por el otro;     procurar alimentos para vuestra descendencia; educarlos en el respeto hacia la naturaleza, el trabajo y la dignidad del resto de personas que aquí habitan.

  Impartir las enseñanzas que nuestros antepasados nos legaron, para que desde su infancia sean admirados por su comportamiento y a su muerte; que también llegará, venerados con orgullo por su descendencia.       Si acaso no estáis de acuerdo, podéis levantaros e iros.  Nadie os obliga y nadie os retiene.

         Unos minutos de silencio.   Ninguno se levanta.

Aproniana.-  Andrea y Liberto;  ¿aprobáis que estos, Zoila y Bernardo, vuestros hijos, abandonen vuestro techo  y formen un nuevo hogar para ellos y su descendencia?

Andrea.-  sí

Liberto.- que remedio

        Otra colleja, esta mas sonora y con peor intención, hace que los presentes salten de carcajada.

      Liberto, rascándose el cogote, sorprendido y a la vez avergonzado ante la mirada fija de su mujer que parece prometerle alguna más cuando lleguen a casa, agacha la mirada.   Cualquiera rechista.

          Andrea.-  hombres teníais que ser.

Aproniana.- espero que esto no se repita. No es cosa de risa que dos personas tomen esta responsabilidad.

    (De nuevo en la plazuela, el silencio se puede cortar)

Aporniana.-      Celsa, en este tiempo, has de preparar a tu hija, para que sea una gran madre.    ¿Te ves capacitada para ello o necesitas nuestra ayuda?

Celsa.-  me veo capaz de ello

Aporniana.-         Gorgonio, en ti delego la responsabilidad de construir los muros del nuevo hogar, donde criaran y darán cobijo a su familia ¿asumes este compromiso?

Gorgonio.-  lo asumo

Aproniana.-      dentro de ocho lunas negras, comenzareis una nueva vida en común.     Ahora tomad con fuerza el pico y extraer de la montaña las piedras que ella por mi orden os regala, para que los muros de vuestra relación sean consistentes.   Con humildad, coged tierra del valle  y agua clara del arroyo, para hacer la masa que los huna  para siempre,  de por vida,  sin que ninguna tempestad, pueda abrir grietas en ellos.   Con prudencia y  respeto;   escoged y talad los arboles necesarios, para que de sus troncos, salgan bigas que sujeten el techo que os dará cobijo y en su lugar sembrad de nuevo las ramas, para que vuestros hijos, (algún día no tan lejano),    también puedan tener un nuevo techo que resguarde a vuestros nietos.      Y  en este tiempo, hasta que amanezca el día en que esta decisión se haga efectiva, pensad:   No hay ningún compromiso que pueda primar ante la libertad individual de una persona, pero una vez dado el paso, uno es esclavo de sus actos y su voluntad no puede ser otra que el bienestar de su familia.

         (La anciana se levanta y se acerca a la pareja)

 .- Recordad estas últimas palabras;  sois libres, tan  solo vosotros sois dueños de regalar vuestra libertad, el bien más preciado que una persona posee.

Poesía en Antena

        Yo…  aquí sentado en mi casa

tranquilo escucho la radio,

mientras leo esos poemas

que al viento se van lanzando.

         Aprovechando una pausa

me saluda con agrado,

cuando ve que estoy oyendo

 y aparezco conectado.

        Una canción salta al aire

su voz irrumpe en las ondas

formando una melodía

las notas su garganta

como regalo del día.

     Las guitarras como fondo

esperan otro poema

uno a uno va leyendo

lo que a su muro le llega.

     Ese día la emisión

a punto de terminar

Santiago de Chile tiembla

al otro lado del mar.

      Con sus manos a la silla

la locutora se agarra

su deber de información

las sensaciones nos narra.

     Se está moviendo la tierra

y no es un simple temblor,

cada vez esto es más fuerte,

esto es un terremoto,

por corte de suministro

si dejan de oírme acaso,

no se preocupen hermanos

mientras pueda sigo hablando,

tranquilos todos tranquilos

parece que está pasando.

       Llegó el último minuto,

antes de saltar al aire

tema poetas del mundo,

se despide como siempre

con palabras de emoción,

“Dejó de temblar la tierra

ahora es cuando tiemblo yo”.

     Radio-Americavisión

desde Santiago de Chile

retransmitió el incidente,

con América Santiago

para todos sus oyentes.

Valdeluna cap.- 6

        Diez inviernos ya han pasado,  desde que Gorgonio, cambiase su vida de nuevo y cediese el honor de cuidar de los sótanos llenos de vapores condensados y líquidos embriagadores a Diógenes demasiado viejo para sudar el campo y aún joven para no hacer nada.    

           Genaro, está orgulloso de su nueva hornada de pequeños.  Los que ya estás empezando a gastar tizas, demuestran buen pulso en sus trazos sobre la negrura de la piedra y los más avanzados, hábiles en la lectura, forman frases bien estructuradas y están empezando a dividir con fluidez.      Todos menos Primavera, esa niña revoltosa de culillo de mal asiento, deseosa siempre de que acabe la clase, para irse a la orilla del arroyo.

    A primavera, no demasiado preocupada por las letras y perezosa con los números,  le encanta el dibujo, como forma de expresión.

Le gusta aplanar la arena, hasta dejarla, como un lienzo, terso y suave.       Luego traza varias líneas a modo libre;   de diferentes  longitudes, formas y direcciones.

     Se pasa un rato dando vueltas alrededor, mirando el recuadro del suelo desde distintos ángulos. 

       De pie con su barita larga, con delicadeza, va dando forma a aquello que esas burdas rayas, le han sugerido, hasta que tras agregar una serie de minuciosos detalles hechos rodilla en tierra, da por terminada su obra.

                Siempre son cosas extrañas, combinaciones de estructuras reales formando unas imágenes ficticias.

    Casas con alas que salen por ventanas, puertas llenas de estrellas, tejados de agua y chimeneas que en vez de homo desprenden flores y pájaros.        Siluetas de seres con cabezas y extremidades alargadas y deformadas, en posiciones imposibles, con miradas nunca situadas en su rostro y bocas torcidas con labios grandes y abiertos.  Arboles con ramas secas y enroscadas que se precipitan hacia el suelo,  raíces que emergen de la tierra, vermes intestinales,  intentando alcanzar el cielo.

          Matías, desde una distancia prudencial, la observa pacientemente,  luego se acerca, mira el dibujo, intenta entender su significado. Entonces ella, se lo explica, con palabras tan abstractas como sus propias líneas y él,   lo vuelve a mirar con cara de no entiendo nada.

           Bueno…    Se dirige a la colina por el camino como cada día.  En lo alto, intenta una y otra vez, depositar su imaginación en la arena, pero nunca avanza más allá de las primeras estrías en las que no ve nada.

   Genaro, aprovechando la soledad del lugar, se acerca, mira el dibujo analiza sus trazos, no es nada parecido a lo visto por él en los mazos de hojas que en casa posee. ¿Cómo ayudar a potenciar eso que ella hace?   No tiene referencias en las que fijarse. ¿Está bien? ¿Está mal?...

Donde encontrar  referente con el que poder corregir y poder perfeccionar eso tan raro.

Permanece concentrado mirando el suelo.   Sin saberlo, la sorpresa acecha a sus espaldas.

Primavera.-  ¿Cómo usted por aquí?

Genaro.-  ya ves mirando esto tan raro

Primavera.-  lo he hecho yo

Genaro.-   ya lo sé, ¿y qué es?

Primavera.-   mire;   esto de aquí, es el día que empieza a nacer y se ve retenido por la noche, que no quiere irse.

Genaro.-  pero, ¿el sol? ¿y la luna?

Primavera.-  el nuevo sol está tras el ombligo y el ojo que está en su mano es la luna, que se resiste con fuerza a cerrarse aunque los dedos la aprieten.

Genaro.- sí, sí, (la imaginación de Primavera se escapa a su alcance)

Primavera.- no me mienta.   No lo ve, igual que Matías

Genaro.- serias capaz de reproducir unas laminas que tengo en casa

Primavera.- ¿para qué?

Genaro.-  ¿la verdad? No lo tengo claro… por intentarlo

Primavera.- vale

Genaro.-  pues mañana te llevo una

            Toda la noche, la pasó elaborando una tablilla de tres por cinco palmos.  La  pulió y lijó con esmero, hasta que consiguió una superficie lisa, incluso resbaladiza. 

 Seleccionó los carboncillos de mayor dureza y entre los papiros del arcón, cogió uno que en especial  siempre le había emocionado ver.   Una madre amamantando a su niño.

   La mañana siguiente, todos dedicarían sus sentidos a lo que Primavera hacía. Trazo a trazo, iba dando forma a la mujer y el niño. Con cara sin gesticular, miraban no sabían bien qué.       De pronto con el dedo expandió el negro polvillo dando forma al contorno.        Pasmados todos, vieron asombrosamente como su dedo corazón, iba creando sombras y la imagen, con dulzura, parecía salir de la tablilla hacia fuera, como intentando hablar.

Primavera.-  ya está, ¿Qué le parece?

Genaro.- me has dejado impresionado

Primavera.- espere

        Cogió un paño, y limpió la tablilla, lo aclaró en agua varias veces hasta dejarla blanca de nuevo.   Se unto las manos con los carboncillos y las movió, convirtiendo lo claro en una oscuridad absoluta.  Quedó quieta, parada, mirando con detenimiento.    Enrolló la punta del trapo, haciendo un nudo, para con él, ir limpiando y limpiando cachitos, para luego unirlos entre sí.

Primavera.-  ahora sí, ya está, la madre y el hijo, felices, las nubes la miran con envidia y los arboles se postran ante ella, reverenciando su maternidad.

     Todos miraban incrédulos. Nadie veía nada de lo que Primavera decía.  Los niños, marcharon a jugar.   Ella, se dio media vuelta ante la falta de  atención y marcho a la orilla del arroyo.    Genaro con la tabla en sus manos, se sentó, pasando varías horas dándole vueltas, a ver si en alguna posición, podía ver aquello que decía la pequeña había dibujado.