Octubre

     Soplan los vientos estacionales del otoño.

          Los tejados y balcones,

 permanecen cargados por herrumbres inservibles,

 antenas que el progreso han dejado inválidas.

    Conflicto,  entre la razón de las cosas

 y las cosas sin razón.

   Retales de rojo y gualda

que duermen en un cajón.

   Trapos gualdos y rojos

se mueven en estampida

ocultando la intención,

que nadie acierta a entender

pues los zapatos se mueven

sin ninguna reflexión.

    Ruido de crujir de nueces

provocan la exaltación,

 mientras ocultos esperan

comer el sabroso fruto

tránsfugas de convicción.

   El caso es hacer historia

da  igual hacer de villano

o de eterno salvador.

   La perpetuidad el precio.

Adeptos sin detractores

no provocan colisión,

y sin factores opuestos

el río no hace corriente,

los peces nadan tranquilos

pues un remanso en el agua

nunca provocó ambición.

   Como hablar de las batallas

en las que jamás creí,

y como dar opinión

de lo que nunca entendí.

    Ni naciones, ni banderas,

ni alambradas en fronteras.

   Ni en el terreno baldío

que separa las trincheras.

   Ni de hacer callar la paz,

ni  de gritar a la guerra.

    Ni bisagras que chirrían

en el portón de madera,

pues los portones se cierran

y siempre alguien queda fuera.

     Defraudado quien se creé

que las gotas de sudor

se han de convertir en pan.

    Derrotado en la contienda

quien tomó la decisión

en el sitio equivocado.

    Perjudicado a dos bandas,

daltónico pasajero

que no entendió de colores,

y sin guerra que contar

nunca pasará a la historia.

  Nunca escribirán su nombre

los que pretenden memoria.