שואה

         Pluma, que escribió al aire

     y ya, no sabe volar,

 melodías armoniosas

 que dejaron de sonar,

   pies descalzos en la arena

 que aprendieron a llorar

 ojos que abiertos al mundo

 se olvidaron de soñar.

         Manos alzadas al cielo,

 labios besando una flor,

 letras y notas cantando

 las nostalgias de un querer,

    y pétalos como alfombra

 al amor de una mujer.

         Percuten sobre un piano

  dedos de yemas sangrientas,

 esputos, palabras, rabia,

 contra la desigualdad,

  pentagramas empapados

   por lágrimas de piedad.

          En un horizonte incierto

 se ve un camino de espinas,

 no hay senderos dibujados

   para bajar la colina,

 solo está el acantilado

 como única salida,

 o quedarse en una piedra

 sentado a observar la vida

 con la mirada en silencio

 hasta que termina el día.