Demencia

      Siente aproxima la noche,

 oye sigilosos pasos, lentos,

 escalera que peldaños

 sube inexorablemente.

   Enmudece el horizonte

 y del cielo las pestañas

 ciernen sobre las montañas

 como persiana indolente.

     Dichosos, esos que aún,

 sueñan sus amaneceres

 esos, que tienen la luz

 aún alojada en su mente,

 los que saben ser queridos

 cuando el abrazo está ausente.

     Manos viejas, pelo cano,

 con la mirada marchita,

 intenta hallar las palabras

 de un verso que no está escrito,

 quiere llamar a su madre,

 pedirle, venga a su lado

 y nadie escucha su grito.

     Tiene su bello pasado

 en un papel desgastado,

 recuerdos que se fragmentan

 por los dobleces truncados,

 tiempo que se marchitó

 en un bolsillo guardado.

      Rostros de grata sonrisa,

 beso dulce en la mejilla,

 lapsos mudos cada día

 manos de bellas caricias,

 y luego otra vez la noche,

 la noche, que no termina.

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