martes, 19 de marzo de 2019

Mil uno




Con mil y un reglones torcidos,
se ha ido tejiendo un camino;
Destino a ninguna parte.
Versos entre bambalinas.
Actores tras el telón.
Máscaras que se iluminan,
cuando empieza la función.

 Risas, llantos, sueños, ¡gritos!
Caricias y puñaladas
que se clavan en el pecho,
dejando desierto el lecho,
que empapa lágrimas blancas.

Marionetas que saludan
a  quien deja una moneda,
en el baúl donde duermen.
La voz que canta el momento
que no tiene porqué ser,
y luego queda en silencio.





Nº 1000

          Llega el momento de publicar en mi blog la entrada nº 1000.
          Pensé en subir el principio (introducción) del nuevo relato que estoy maquinando, pero me he propuesto terminarlo y corregirlo antes de empezar a darlo a conocer. Es algo poco habitual en mí, ya que siempre corrijo las cosas cuando a los meses, las vuelvo a releer y veo fallos imperdonables por mi manía de publicar cosas al momento (tal vez por miedo a perderlas, por no saber donde las pongo) mi ordenador es un baúl desordenado al que no le apetece seguir unas pautas de colocación.
 (En algo debe parecerse a mí)

Quien mejor que Tú, para dar sentido a este: número mil.





--- Nº 1000. ---

Para ti el número mil.

Para ti.  Mi gran Amada.
En lo bueno y en lo malo.
En las noches y los días.
En el todo y en la nada.

La que endulza con cariño
las madrugadas amargas.
La que sabe poner luz
a la oscuridad del alma.
La que siembra margaritas
que siempre responden sí.
La que porta la bandera
que nos ayuda a vivir.

Para ti, linda MUJER.
A la que nunca menciono
en los poemas que escribo,
pues reflejan un submundo
para quien quiera entender
que son dibujos abstractos
de irónica terquedad.
Y solo puedo nombrarte,
si hablo de felicidad.

Para ti. Mi bella dama.
Para ti, mis despertares.
Para ti, mi anochecer.
Para ti, todos mis sueños.
Mi vida, toda por ti.
Solo tú te la mereces.
Para ti, la entrada MIL.









lunes, 18 de marzo de 2019

Eneasílabos


Que pena, no tener cueva,

dónde en los días descansar,

las alas negras, de murciélago.







Sinuosidades





Entre las cuentas y cuentos
de sonatas y sonetos.
Entre notas, entre letras,
arpegiando cada verso,
discurren las historietas
que Le dan vida al libreto,
extraído de pensadas
de manuscritos bocetos.


Al doblar alguna esquina,
esconde en los recovecos
del árbol de la paciencia
un rato de aburrimiento.
Una rosa con espinas.
El agua de un pozo seco.
Mariposa de alas negras
que se pone en movimiento.
Y entonces los trigos verdes
con vistosas amapolas
danzan las notas de un vals
que intenta silbar el viento.


Los sueños son horizontes
surcados por un velero.
Con sus pinceles de seda
quiere cantarle a las olas
como la hace el marinero.

Desnuda duerme la pluma.
Vacío quedó el tintero.










jueves, 14 de marzo de 2019

Porque .....





    Porque la luz no ilumina
  la calle por donde paso.
  Porque el suelo donde piso
 no deja huella el zapato.
  Porque la niebla está triste
 y no quiere acompañarme,
 porque la lluvia está ausente
 y no moja mis harapos.

  Porque la hierba no crece.
   Porque el cielo desfallece.
   Porque en las aguas del río
 ya no se ven nadar peces.
  Por eso ya nadie canta
 en las ramas junto a un nido.
  Por eso no aúllan los lobos.
    Por eso todo es gemido.

  Porque es muy corta la vida.
  Porque es muy larga la muerte.
   Porque no importa el presente
 ni la soledad de un grito.
    Tan solo un papel en blanco.
       Ese… que nunca se ha escrito.
















miércoles, 13 de marzo de 2019

Pentatónica menor





    Sobre el mástil tatuadas
unas notas en escala
pentatónica menor.
    Las yemas sobre el acero
deslizándose en el sueño.
       La púa viste de azul.
  Oculta sus blancas palmas
mostrando sus negras manos,
que pulsan en cada gesto
los lamentos heredados.
      Sangre felina que esclava
vio sus uñas atrofiadas
en jaula bajo la luna
de pupilas dilatadas.
     La luna que siendo blanca
le acunó sobre la mar
que a otras tierras  la llevaba.
     Voces nagras, negras almas,
vida que no vale nada.
     Reina negra, negra dama
de su reino destronada.
      Abuela de sus abuelos,
la que cantaba esa nana
que dormía las negras caras
cuando la noche brillaba.
     Nana que quedó de herencia
en esa escala plasmada.
       Pentatónica menor.
                Hoy en cuerdas de guitarra.








lunes, 11 de marzo de 2019

Luto Flamenco






         Una pausa.
    Un paréntesis  que encierra
una  frase inexistente.
    Un punto y guión que dan paso
 a una conversación silenciosa.
     Dos signos de exclamación que lo dicen todo.
  Un lamento, un suspiro,
un quejío de guitarra
y unos golpes al cajón.
    Un sentimiento muy hondo.
          Tacones sobre las tablas.
    Palmas sordas en la esquina
 recitando soleá.
    Las lágrimas escurriendo
como betún por su rostro.
    Manos que se alzan al cielo,
dejando escapar el alma.
     Lamento de luz morada
 junto a claveles marchitos.
     Los lunares apagados
enlutando su vestido
 y un poema inacabado
 de una voz que ha enmudecido.





jueves, 7 de marzo de 2019

¿Mujer?




Para el evento (Día internacional de la Mujer)
RadioSatéliteVisión.
Ensayo sobre una palabra
Carlos Torrijos
C.a.r.l. (España)



      ¿Mujer?   ¿Qué es una Mujer? Una palabra que todos conocemos, pero en la que ninguno nos hemos parado a pensar demasiado.
    ¿Porqué Mujer siempre con Mayúscula? ¿Y Madre?

      Sabemos que es un tipo de persona que nace y nada más ver la luz, parece adquirir una serie de obligaciones tan solo por su género. Sí, porque nacer para ella “no es un derecho”.      Es una obligación de vida, pues ella es la vida y ella será la portadora de la vida.

   Mujer es vida, vida dedicada al bienestar de los demás, al cuidado de niños y ancianos.     Vida encomendada a la generosidad.  ¡Pero atención!  ¡No se confundan!...   Esto no tiene porque ser una obligación. Debe de ser un acto de generosidad opcional. Opcional y compartido.

                      Ya va siendo hora de que sus cualidades se vean recompensadas con la aplicación de sus derechos.  A claro de sus derechos no nos acordamos.

      Si quién sabe quién.   ((En eso no voy a entrar))     les otorgó la facultad de darnos la vida, nosotros si somos quién para respetarles su tiempo y el puesto de trabajo tanto durante el embarazo como en la lactancia. Adecuar el horario laboral para que sea posible una conciliación familiar y nuestras mentes para hacer crecer a una nueva generación en igualdad y sin prejuicios.
          Mujeres y hombres, somos personas. Hagamos que la palabra hombre tenga el honor de escribirse…También con mayúscula.



Carlos Torrijos
C.a.r.l. (España)


sábado, 2 de marzo de 2019

Buen Viaje





     No sé porque presiento que el momento ha llegado.
   Tras diez años de espera, acompañándonos y dándonos tu compañía, ahora comienza el viaje.
     De nuevo cogidos de la mano, surcareis el firmamento hasta quién sabe dónde -- (si yo lo supiera -- dejando una estela de felicidad que nos impregnará por siempre para mitigar la tristeza.
         Los días y las noches, pasarán a la historia en donde solo existe la luz.     Vuestros besos se volverán infinitos y solo el amor que siempre os profesasteis, será esa llama eterna, nexo de unión entre vuestras almas.
      Quisiera ser egoísta y reteneros aquí.  Poder levantar las manos y percibir vuestra presencia en la punta de mis dedos.  Sí.  Saber que puedo seguir durmiendo tranquilo, porque en nuestra almohada hay quien la vigila.         Pero hoy no puedo más que ser agradecido por tanto y tanto como he recibido de vuestra parte y así sentir la satisfacción de recordar con ilusión los momentos que compartimos.
         Lazarinche, Toñica; Os espera el arco iris para brillar con más fuerza y dar color a las tardes de lluvia.     Ahora pintareis el lienzo del abstracto con las tonalidades de la felicidad.      Tal vez. Tan solo tal vez, volveremos a sentir vuestras caricias en la mejilla en las noches de insomnio y soñaremos con que estamos juntos esperando el amanecer.






viernes, 1 de marzo de 2019

Sextetas Adriandinas:




--- Para Adriana: ----

     Estruendo cual trueno
que rompe en la noche,
la calma del cielo.
    El llanto que anuncia
brotar de ilusiones
que elevan el vuelo.

    La vida se asoma _
_ estirando los brazos
que tiemblan de frío.
     Los senos que esperan
calmar la avaricia
que bebe los ríos.

      La vida es un sueño
que surca los tiempos
bajo tus pestañas.
     Las lágrimas blancas
que riegan la planta,
la flor de mañana.