Tinta China

    Es difícil vender hambre

a quien el pan le escasea,

que la luna vuelva blanca

una laguna de brea.

Mostrar el azul del cielo

al sepultado en la mina,

tocar las olas del mar

subidos a una colina.

    Hagan chirriar esa puerta

 arranquen contraventanas,

que el sol seque la humedad

y los ruidos de la calle

entren hasta sus entrañas.

   Quememos las malas hierbas,

extraigamos las  raíces,

echemos sal a la higuera

que crece en las cicatrices,

de las paredes el moho

raspemos a hierro y fuego,

salga el colchón a la calle

que se tiene que airear

pues dormir en él no puedo,

quedan redaños ocultos

debajo de las baldosas

pues levantemos el suelo.

Paredes maestras de piedra

y vigas de viejo roble

tienen su estructura erguida,

el “sobraó” bien amueblado

y ansias por curar su herida.

      Pergaminos esperando

su pluma empapada en tinta,

plasmando en colores fieros

voces lanzadas al viento.

Hemos burlado al truhán....

….que quería usurpar mi aliento.

MAÑANA

Vacio se encuentra por dentro. Observando con desidia, un mundo mudo, que ya, ni se queja.   Elementos derrotados por la incomprensión, que demuestran su abatimiento en silencio, como recluidos en celda de monasterio, a la hora de la oración.

Una simple lagrima caída del cielo, haría germinar a esa insignificante semilla que tanto la espera y la flor volvería a inundar de color el paisaje y de su aroma impregnaría la desolación.    Pero las nubes, las nubes se cansaron ya de llorar.

Aquel color que alfombraba, resultante de la fusión del cerúleo y cítrico, quedó en el pasado,  en los lienzos que pintaron los que ya no están.  Las laringes de las aves que junto a él aparecían,  fueron atenazadas, dejando de emitir dulces sonidos para dar la bienvenida a aquello llamado primavera.

Hoy el viento sopla gris, cansado de arrastrar polvo de desperdicios, ya ni siquiera putrefactos de un lado a otro.  La mar ya se hartó de ir y venir a la orilla  sola, sin nada que dejar o recoger.  Las últimas nieves que dieron luz a las cumbres, dejaron  de ser blancas, se diluyeron dejando a merced de los insultantes rayos  cobrizos, a esas rocas de aspecto desahuciado y triste.

Las entrañas de esa masa esférica, se retuercen a cada giro, desgarrando la superficie y vomitando improperios en forma de fuego.    Las aguas que  debían congelarse, para hacer rodar de nuevo la rueda de la evolución de nuevas especies, quedó  convertida en un lodazal sintético, barro seco y estéril de color pardo exento de esperanza.

La poca vida que queda, se refugia encavernada en oscuros túneles que se transforman, aparecen y desaparecen en cada movimiento.  Especies que se alimentan del olor a azufre. Seres de corta vida y ningún conocimiento, adaptaciones que han mutado genéticamente para poder formar parte de ese hostil  enjambre de despropósitos.

DESDE YÁ

Todo laberinto debe tener una salida

pero para no perderse en él

lo mejor es no entrar

Ante propuestas de sumisión
respuestas tajantes

.- No se lo tomes a mal,

con lo majo que parece.

.- Lo adoro con toda el alma,

pero ya, no me merece.

.- Eso es una tontería,

tu padre también gritaba.

.- Porque tú lo consentías,

a mí no me rechistaba.

.- En la vida de pareja,

siempre hay que perdonar.

.- Que lo perdone su madre,

que no lo supo educar.

.- Se he pasado con las copas,

y la mano se le ha ido.

.- Excusarse en el alcohol,

no es gesto de bien nacido.

.- Es que los celos me turban,

amor mío ten paciencia.

.- Si me levantas la mano,

te dejo sin descendencia.

.- Debes de ser buena esposa,

hay que aguantar por los hijos.

.- Pues que lo aguante su madre,

que para eso lo ha parido.

Y así podría seguir,

pero creo que es bastante,

no existe una relación

cuando el respeto se pierde,

en tu mano está CHIQUILLA,

que la frase NI UNA MÁS,

cuando pasen unos años

no se vuelva a pronunciar.

Hay salida

     Al despertar con el alba,

la blanca luz, inunda tu cama,

telas de raso, cubren tu cuerpo,

los pájaros cantan, en tu ventana.

     Frente al espejo, tu piel,

se ve clara y sonrosada,

en tus ojos, ya no hay miedo,

y resplandece tu cara.

      Lazos hechos de cariño,

verde esperanza, el color,

envuelto en papel respeto,

has encontrado un amor.

     Aquello que tú pensabas,

que existía, solo en sueños,

hoy se ha vuelto realidad,

tu hogar, ya no es una jaula,

un martirio, no es la vida,

te sientes como una reina,

no, como esclava cautiva.

     Con la cabeza bien alta,

paseas por la ciudad,

el ayer, hoy ya es pasado,

y desprendes dignidad.

    Ahora te sientes mujer,

luces tu cuerpo salado

viendo el orgullo en la cara

de quien camina a tu lado.

Quieres vivir de estas sensaciones

Llama al 016……..Atrévete.

Denunciar no es una obligación

Ser feliz SI es un DERECHO.

La Linterna Dorada

PARA:

La poesía como medio para mejorar la niñez mundial.

--------La linterna dorada------

    Los dos se han ido a dormir

han cerrado la ventana,

en la misma habitación

pero cada uno en su cama.

    En sábanas floreadas

esperan las buenas noches,

tapados hasta las cejas

haciéndose los dormidos

para que no haya reproches.

    Las puertas ya se han cerrado,

hay que esperar la señal.

Mamá se ha dado la vuelta,

el viejo somier se queja,

Papá respira con fuerza

como elefante en la selva.

    Juntos ya en la misma cama

de debajo de la almohada,

Javier, saca un viejo libro,

Cris, la linterna dorada.

    Páginas amarillentas

de fábulas infantiles,

con la cigarra y la hormiga,

la rana y el escorpión,

la tortuga con la liebre,

y un ratón con un león.

    Cris con manitas pequeñas

sujeta la lucecita,

con los ojos como platos

mientras su hermano recita.

    Una voz bronca parece

brotar de la oscuridad,

tiembla la luz en sus manos,

Javier se acerca un poquito

y la coge con su brazo.

    Los ojos están cansados,

cada mochuelo a su olivo,

y Cris se remolonea,

.- ¿me puedo quedar contigo?

      Bajo sábanas floreadas

tapados hasta las cejas

abrazaditos esperan

que llegue el amanecer,

hasta mañana Cristina,

hasta mañana….   Javier.

Dueto Irracional

Comenzando en el principio

con paso firme camino,

haciendo coincidir rimas

hasta alcanzar el destino.

Desde la meta analizo

como he de llegar allí,

serpenteando senderos

con que explicar los motivos

que tuve para salir.

Escribo de arriba / abajo

siempre de izquierda a derecha,

cosechando líneas rectas

de estilizada belleza.

Comienzo todo al revés,

buscando terminaciones,

creando sonoridad,

intercalando palabras

que den musicalidad.

Dejo volar a mi mente

para poder descubrir,

emociones en las almas

que se niegan a vivir.

Mis pensamientos son presos

de la triste realidad,

celdas color esperanza

de una lokura con K.

Poeta que plasma historias

de desamor en sus versos.

Cantautor de dulces sueños

en un oscuro universo.

Palabras doblan a duelo

por un amor acabado.

Metáforas que procuran

la obviedad en lo juzgado.

Pongo los puntos y comas,

las tildes siempre en su sitio,

para que todos entiendan

la conclusión de lo escrito.

La métrica no la entiendo

en puntuación soy nulo

quien no me quiera entender

que le den mucho por… hachís...

Valdeluna .- 0

 Para    U.M.E.C.E.P.   U.S.A.

-----Ecología y medio ambiente--------

       Reina la naturaleza

Como madre de las cosas

En mi aldea imaginaria,

Insectos, pájaros, vientos,

Que transportan las semillas

Todos ellas necesarias,

Algunas imprescindibles

Como la lluvia y el sol

Que empujan a despertarlas.

      Las manos encallecidas,

Áspero astil de madera,

Ayudan a que los frutos

Broten de la madre tierra.

    Trabajo, sudor  y polvo

Han curtido su riñón,

El respeto, la paciencia,

Los consejos del abuelo

Son nido en su corazón.

     La palabra paz, no existe

Pues nunca existió la guerra,

Tampoco existen los pobres

Pues nadie añora riqueza.

    No hay nadie que se cuestione

Su libertad personal,

Para qué quieren justicia

Si no conocen el mal.

     Para que tener un dios

Que te premie con el cielo

Sin conocer un demonio

Que te castigue al infierno,

Dejemos girar la rueda,

El calor para el verano

Y el frío para el invierno.

     Un equilibrio constante,

Entre la noche y el día,

Tendrá que existir la muerte

Para que nazca la vida,

Valdeluna, sí que existe,

Pero la tengo escondida.

Derechos; 2015

Carlos Torrijos

C.A.R.L. (España)

Soneto de Sangre.

    Compongo contigo, un canto de vida,

único fin, en el mundo quererte,

son alianzas, de boda el pretenderte,

mandando luz, a cicatriz herida.

    Espantaré, la inminente partida,

la parca sedienta, siente perderte,

se abren pupilas, radiantes que al verte,

ven la esperanza, que estaba perdida.

     Pasado el tiempo, calvario  olvidado,

remendado, con puntos de sutura,

 después, de incertidumbre sofocante.

    Agradecido, cuerpo acomodado

gracias manda, mirando hacia la altura,

a ese anónimo por ser donante.

Y....... ¿porqué?

.- Mamá….

.- ¿Por qué los pájaros cantan,

al llegar la primavera?

.------ Están haciendo sus nidos,

y han de buscar pareja.

.- ¿Por qué el agua hace olas,

cuando se acerca a la orilla?

.------- Ha de regresar al mar,

y contar lo que allí había.

.- ¿Por qué si las nubes lloran,

me estremece su lamento?

.----- Están mirando a los hombres,

y su venganza es el trueno.

.- ¿Por qué tú y mi papá,

no estáis bajo el mismo techo?

.----- Porque NO.

.- Mamá

.----- ¿y por qué?

.- Jo, la última

.------ Vale, pesado

.- ¿Por qué dices siempre que soy,

el más bueno, el más guapo y el más listo?

.----- el más listo,

Porque es verdad.

El más bueno,

Nunca lo he dicho.

Y el más guapo….

Tal vez…. Porque eres mi hijo.

Esencia de Lavanda

     Reflejan en sus miradas

la distancia del olvido,

lenguas de sordas palabras

de aquello que se ha vivido.

     Conversaciones intensas

entre ese nieto y su abuela,

frente a frente, mano a mano,

al cobijo de la lumbre

sentados en el escaño.

     Los años en que era niña

se afana por recordar,

cuando ni apenas distingue

lo que acaba de pasar.

    Ya no tienen importancia

las horas ni los minutos,

ni el presente ni el pasado,

aquellos años floridos

marchitos han acabado.

   Como será su futuro

él intenta adivinar,

en esas brasas de encina

que aún pretenden murmurar.

     El tiempo pasa deprisa

y algún día encontrará,

dormidos en el escaño,

aquellos sonidos mudos

que se escucharon antaño.