Tinta China

    Es difícil vender hambre

a quien el pan le escasea,

que la luna vuelva blanca

una laguna de brea.

Mostrar el azul del cielo

al sepultado en la mina,

tocar las olas del mar

subidos a una colina.

    Hagan chirriar esa puerta

 arranquen contraventanas,

que el sol seque la humedad

y los ruidos de la calle

entren hasta sus entrañas.

   Quememos las malas hierbas,

extraigamos las  raíces,

echemos sal a la higuera

que crece en las cicatrices,

de las paredes el moho

raspemos a hierro y fuego,

salga el colchón a la calle

que se tiene que airear

pues dormir en él no puedo,

quedan redaños ocultos

debajo de las baldosas

pues levantemos el suelo.

Paredes maestras de piedra

y vigas de viejo roble

tienen su estructura erguida,

el “sobraó” bien amueblado

y ansias por curar su herida.

      Pergaminos esperando

su pluma empapada en tinta,

plasmando en colores fieros

voces lanzadas al viento.

Hemos burlado al truhán....

….que quería usurpar mi aliento.