Gorras en el armario (intro)

 

 

    Hoy a sus treinta y siete años; trabaja como pediatra en el hospital de su ciudad natal.

      Es un día especial.    Su mujer ya está ingresada para dar a luz su primer hijo.   Él, a su lado esperando a que llegue el momento de coger al pequeño entre sus brazos.

            En la cafetería esperan sus suegros y sus cuñados celebrando la inminente llegada de un nuevo miembro a la familia.

     En la soledad de la sala de espera sus padres, solos;

      Les apetece vivir esos momentos juntos cogiéndose las manos y recordar aquel tiempo pasado, aquella guerra ganada que hizo que aquel niño se decidiese a estudiar medicina.

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Hace ya muchos años, una tarde cualquiera.

 

   El pequeño parque; 

       Sitio de espera tranquilo apartado del bullicio de los coches, sonidos relajantes de los gorriones que saltando de rama en rama esperaban que alguien tirase una miga de pan al suelo.

        Todavía era pronto, los pequeños bocadillos seguían envueltos en sus papeles de periódico y bien sujetos por las manos que los habían elaborado.

    En los bancos donde daba el sol, esos abuelos, muchos con garrota y boina, los más elegantes con sombrero y bastón.      Contando anécdotas de cuando ellos también iban a la escuela.     Pocos años la pisaron, los suficientes para aprender cuatro reglas de ortografía y unas sumas y restas usando los dedos de sus manos a su espalda, para dar el resultado a la pregunta del maestro.

En frente en la zona de más arboles, donde a esa hora ya da la sombra, las abuelas,  gesticulando con sus manos y un     “válgame el señor”    cada vez que alguna pareja de jóvenes pasan  abrazados o besuqueándose por delante de ellas.

       .- marrana, mira que falda lleva, si se le ve todo y con el cigarro en la mano.

    El bullicio, el griterío lo invade todo al abrirse  las puertas del colegio y todos los niños y niñas salir en desbandada en busca de la merienda.        Los gorriones se alborotan entre las hojas y tanto abuelos como abuelas se ponen en pie esperando el abrazo de sus nietos.

       Besos de ventosa, caras de asco, ojos de asombro al ver como se quita el papel que envuelve la merienda.

   Casi siempre es lo mismo, pero cada tarde es especial, porque entre parte y parte de pan, una dosis de amor impregna el relleno colocado a la perfección.

Es pronto, algunos padres no llegarán del trabajo hasta bien pasadas las ocho y en el hogar solitario el techo se les vendría encima.  Otra vez a sus asientos a seguir con la charla mientras los pequeños siempre a la vista hacen  sus corrillos sentados en el suelo, cuchichean mirando lo que hacen los de al lado y con disimulo se intercambian bocadillos dependiendo de lo que les ha tocado hoy.

Pasados diez minutos comienzan los juegos, las carreras, las voces, las advertencias de los mayores que con vista de águila siguen a su polluelo allá donde se mueva.

          Los pájaros bajan a recoger esas migajas que entre muerdo y muerdo han quedado en la arena.

              El reloj marca las seis. Buena hora de marchar.

  Las criaturas han de hacer los deberes y sus piernas ya no están para andar a paso demasiado rápido hasta sus respectivas casas.   Despedidas de hasta mañana, griterío de voces pronunciando nombres y algún que otro silbido identificativo de que cada uno vaya acudiendo a cogerse de la mano para iniciar el camino.

  Los bancos cambian de edad, para acoger a la juventud, las cajetillas de tabaco, algún que otro bote de refresco o cerveza invaden el atardecer al tiempo que pocas farolas comienzan a encenderse con esa luz anaranjada, la que desfigura la lucidez de los rostros de piel tersa y suave volviéndolos  inexpresivos y desmarcando sus facciones.

  El césped sirve de alfombra donde sentarse o tumbarse, donde echar unos tragos entre amigos o procurar algún revolcón entre juegos malabares de manos, bocas y cuerpos adolescentes que arden de pasión observados por la luna, testigo de promesas e ilusiones, notario de compromisos firmados que no se llegarán a cumplir. Primeros escarceos en el arte del amor; ojos cerrados en un primer beso, único e irrepetible, sublime, hasta que el paso de los años y otros besos lo vayan difuminando y los labios ya no recuerden su sabor, ni el cómo, ni el cuándo.

El silencio va acomodándose en las calles al tiempo que avanza la noche; las luces de las ventanas van cesando, allí en la acera que separa el parque  de la calzada por la parte sur, solo queda el señor de siempre, recogiendo las sillas y mesas de la terraza;   minutos más tarde se baja la trapa metálica del bar y andando con calma, rodeando la zona ajardinada se dirige a descansar  como cada día tras la dura y larga jornada.