Barbecho

     Miro la tierra reseca

con el arado en mis manos,

con que llegar a su entraña

haciendo surcos que sirvan

para sembrar mis palabras.

     Espero caiga la lluvia

que de vida a la simiente.

   Que reverdezca sus hojas

y haga crecer esos tallos

que sustentaran el fruto.

    Resquebrajado barbecho

que en el ayer fue trigal

envuelto con amapolas.

     Que me dio felicidad

vestido con diadema verde

con sus piedrecitas rojas.

      Y no se me ocurre nada.

   En mis manos no hay semillas

para ofrecer a la tierra.

    Para qué quiero el arado.

       Para qué sirven los surcos

que nunca serán regados.